TANGO, DE AMARGO Y  AZUL

Perfumes que flotan en los entresijos del aire

Con la blanda dejadez de una música lejana.

Ya crecen las cepas de un ácrído y lluvioso viento,

Pero aún quedan en los rancios portales aldabas de soles

Que evocan canciones que perduran en la mente

Como un poderoso oleaje de sempiternas esperanzas…

Tango amargo, de tarde de invierno, rota y gris.

Bullir de rosas de carnes nuevas que se abrazan,

Que se hieren con las erizadas crines del deseo

Sobre las acristaladas jambas de sueños inconfesos.

En un cafetín de moda de la Argentina calle Corrientes…

Suenan las notas de un viejo y emotivo tango porteño.

 Y un maduro galán, alto y esbelto, como una cinta

De hierba que agitara el viento de la pampa,

 Se levanta de su mesa con estudiado apresto,

Apurando, al hacerlo, los últimos sorbos

Que contienen una copa de Champán francés.

Sin alterarse, se alisa el moreno y engominado cabello

Y con paso, sonoro y firme, se dirige a un velador...

Antes, sus miradas se habían cruzado y asentido.

Ella, se enerva y admirando la apostura del hombre

Se yergue, se estira la negra y ceñida falda

Y el estrecho tops de verdes y relucientes lentejuelas

  Exhibiendo con estudiada y femenina elegancia,

 La exquisitez indomable de cada perfecta curva

 Que conforman el conjunto de su joven cuerpo,

Cuerpo turgente de hembra brava, y con gatuno andar

Inicia sus pasos hacia Él, enfundados sus pies

En  unos altos y rojos zapatos con tacón de aguja…

Ambos se miran de frente por unos segundos, luego

Lentamente, al lánguido son de la música se abrazan,

Inmersos, como hipnotizados, fijos el uno del otro.

Se cimbrean, quedos, con parsimonia, suavemente,

Luego, en seco girar, sus cuerpos se rizan en sierpe llama,

Estrechándose con ardor como un imán a otro imán,

Y, a modo de cuerdas de arpa, aletean, y se aprietan

  Como lluvia a la tierra y sus brazos y manos se abarcan

Y se atan ante la cadencia de una voz con sabor de ayeres.

De algún opaco rincón ya acelera la música su despertar

Envolviendo al gran salón con sus notas desgarradas

El bandoneón llora y gime, gime nostalgias y desamores,

E irremediablemente, surge en neblina ¡La magia del Tango!..

La segura mano del hombre, firme cayado, guía a la mujer,

Y sin pronunciar palabra; las turgentes piernas de ella,

Enfundadas en finas medias de ceniciento y caro nylon,

Enlazan a las de Él, que viste un bien cortado traje marengo…

Se enroscan y se desenroscan en unos arabescos exquisitos

En una difícil y recreada sincronía de estética belleza.

Haciendo que vibren las pulidas maderas del señero salón.

Muslos con muslos, se entrelazan, se arquean, se separan,

Se aprisionan, se adivinan y con elegancia, se juntan y se alejan…

La pareja se sumerge en vertiginosos y medidos compases

Llenos de mutuo sometimiento, de dolor, de ansia y de locura.

Más que bailar, diríase que deambulan y flotan sin cesar,

Ajenos en su desnudo deseo, en su drama a todos y a todo

Cuanto de humano y de divino de la noche les envuelve…

Sigue sonora y modulada la voz varonil, cantando condenas

Del amor dejado, del amor imposible, de amor infiel.

Sentencias y  añoranzas de la querida y anciana vieja

Que, sin saberlo, se les fue quebrando dentro de su pecho,

Y con ella, ilusiones descalzas y hambrientos sentimientos;

Por ello, el bandoneón hermano, es cual una espina que llora…

Sigue el Tango; alientos entremezclados e incansables giros

De cintura, juntos y sudorosos los rostros; semblantes serios

Empapados de dulce ardor entre miradas pérdidas, lejanas,

Con un trasfondo de lamento y de pudorosa melancolía.

Rictus de puñal en los labios, y cristal de finísima lágrima

En la negrura siempre incierta de los entrecerrados ojos…

Por la puerta del Café Tortoni, salen borbotones del humo

Azuloso y espeso de los cigarrillos. Dentro, nuestro porteño

Y viejo Tango, parece hacer desangrar aun más las penas

Propias y ajenas  y las tragedias de unos seres, al tiempo

Que los envuelve con dejadez, en un lamento salobre y recio,

En la vertiginosa espiral de un eterno y sensual misterio…

  Medra el negro ritme sobre arco glauco de unos femeniles ojos

 A la par que un rictus varonil se espeja en el fondo de una copa,

  Arropando así el frío del alba en el crudo invierno platense

 Teñido de girones de celos y de esperas, de sueños mal tapados

 De de unos seres de continuo e incoherente deambular,

   noctámbulos bajo las maulas Lunas y añosos faroles de neón.

   Pero el tango, el viejo y querido tango porteño, es algo más

 Que una danza, que un baile, que un ritmo seco y febril,

 Es el  sentimiento hecho raíz  pureza cuando una música

 Plena de vórtices difíciles, con lamentos desposados entre sí,                                Une a un hombre y a una mujer, en un embriagante perfume

 Que habla entre goterones de arpegios, de todo un tiempo

Y de un destino escrito en las delebles cadenas de la vida,

Gritándole esta, desde los pávidos entresijos del pecho, una fe

Que  se enganchó en las argentinas alambradas de la noche…

 ¡Ay, Tango, Tango amigo, siempre vestido de amargo y azul!

                                                . . . . . . .

                                       Autor: Manuel Ángel Pérez del Moral

                                       En Écija en el mes de Julio del año 2012.